El tiempo del que escribe, música o palabras, no se parece a ningún otro. Es el tiempo sin tiempo de la disponibilidad. Es probable incluso que el tiempo sea aquello que distingue distintas maneras de escribir. Por ejemplo, lo que caracteriza a la escritura periodística es, como dijo alguien una vez, la falta de tiempo. Pero los tiempos de escrituras menos impelidas por la perentoriedad de los cierres pertenecen a otra dimensión.
En el librito colectivo El efecto Libertella, recopilado por Marcelo Damiani y recién publicado por la editorial Beatriz Viterbo, hay un texto de César Aira sobre Héctor Libertella, pero lo más interesante no es allí lo que anota sobre él sino sobre esa extraña temporalidad:
“Nuestro oficio, eso lo sabemos bien, consume tiempo más que cualquier otra cosa. Pero no mero tiempo lineal y utilitario, como el que llevaría hacer casas o arar el campo, sino un tiempo de formas raras, retorcido, vuelto sobre sí mismo, perdido, recuperado, un tiempo que asoma sus puntas en rincones inesperados, y se curva, o se ahueca, o se diluye. Tan imprevisible se vuelve su formato que nunca podríamos saber qué parte es importante: de ahí que lo necesitemos todo, para que sea él, no nosotros, quien decida.”
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